Когда сердцу тесно,
мы острее слышим.
Где-то льётся песня
о любви под крышей.
Не один я в поле:
ветер фордыбачит,
ночь надежду холит,
тихо небо плачет.
Я ли не кудесник!?
Это ль не раздолье!?
Эх, завою песню
о счастливой доле.
Позабавлюсь вволю,
буду троллить лихо.
Тут не богомолье
не сочтут за психа.
Не один и ладно,
горести дурача,
сочиняю складно…
Что ж ты, небо, плачешь?