Его проза, как крещенская купель.
Её воды позабыть уже не сможешь.
Для него нет в мире Севера дороже,
Долгих криков птиц, летящих сквозь метель.
Солнце, ветер, снежный вихрь, как волшебство.
Вся природа и стихии, как живые.
И красот земли пейзажи вековые,
Километры льдов, природы естество.
Скудных красок тех таёжная пастель
Почему-то вновь и вновь волнует сердце,
И вопрос, когда ж весне откроет дверцу
Возвратившийся с зимовья свиристель?
Можно ль Мурманск навсегда не полюбить,
Прочитав журналы с прозой Казакова?
Если Север в сердце, нет пути иного
Чтобы мужество писателя явить.