Как больно словом по рукам,
Особо с помыслов безруких,
Что хлещут время по бокам
И листья маслом с языка
По околесице упругих...
Ветвей, как розг и до корней,
От звуков падающих в космос,
По нервам шорохи больней,
По венам всполохи коней,
В слезах качающийся компас...
Отнюдь, дождливо чересчур...
И мыши с неба безучастно,
Без глаз... чумные, на прищур,
И порошок с клавиатур,
Невероятно... и контрастно...
Ночь на мозолях в синий хвощ...
К стадам обугленного жира
В великолепии падёж,
В лобковых гнёздах трётся вошь,
Как в чревоблудии факира...
Коль маски мхами по стволам
С губами в чаговых наростах,
Так хорошо бы пополам,
Нектар в расплод... под нос пчела...
А я прильнув к руке с коростой...
Не погнушаюсь пальцы сжать
И перья пёстрого павлина,
Да поделиться, вспомнив мать,
Частицей счастья в благодать,
Но благодарности не видно...
Ведь не надеялся, не ждал,
За чёрным ртом желудок с эхом,
По родословной взволновал,
Как бесфамильный ритуал,
По паутинам и прорехам...
А красный зонтик, плащ оранж
От пуповины белых клавиш,
Такая солнечная блажь...
От мамы тёплая гуашь
И Бога, если сопоставишь...
Пустовойт А.А. 13 ноября 2024 года.