А ночь бела! И стаей облака,
Как птицы перелетные, куда-то,
Мне не сказав прощального «Пока!»,
Летят под ветра стылого стаккато.
Куда? Зачем? И важен ли ответ?
Вольны они, как воздух! На просторе
Расстают, может. Не оставив след.
А, может, станут слёзкой глаз озёрных...