Блиц
Ещё хожу в объятьях пятницы , храня в себе осколки солнца, воздушный шарик следом катится, взлетает вверх, об землю трётся.
Наверно, шар и я - особые, за нами гонятся едва ли. А, если нас догнать не пробуют, хоть лопни - мы от всех отстали...
Нас ветер в спину гонит к пристани, меня - в стихи, а шарик - в небо. Смешно для всяких быть единственной, глоточек истинного мне бы...
За счастьем гнаться не посмела я, не стала носом рыть траншею. Но, если чувство переспелое, любовь бросается на шею.
Что ж делать "клуше" - (не )красавице? Я много раз брала тайм-аут. Цветок срывают, если нравится, а, если любят -поливают...
Живу вполсилы и вполголоса , смотрю на жизнь вполоборота. Мне тёплый ветер треплет волосы. А я предчувствую кого-то...
Того, который с занавесками играет в прятки поздней ночью. В ком обитает юность дерзкая,
кто никогда не станет "прочим".
Пусть на любовь он смотрит издали, в словах скрываясь безупречно, но всё же мысли души сблизили, а, значит, жить мы будем вечно...