Оно встаёт...
Нам наше солнце...
Влёт поджигает - наш Восток!
Где просветляет нас до донца -
В нас наши думы... И исток...
Легко перо... Летит листок...
И что на нём - лучами пишет?
В нас наше сердце... Наш восток!
Вам соком яблони...
И вишни...