Промокший лист, присевший на скамью,
похожий на забытую перчатку.
А холодно и впрямь… Зимы начаток
торопит всех быстрей домой, в семью.
Да кто же бродит под таким дождём?
Косым, промозглым, льющим отовсюду.
Какой вот-вот ещё нашлёт простуду
и не закончится. Увы, не переждём…
И всё же вижу под своим зонтом,
мечтою живописца плачут клёны
об осени… И целый мир влюбленный,
познавши боль любви, грустит о том.
Льёт слёзы в бесконечности разлуки.
Но всё смиряет нежности истома…
А дождь сильней. И я почти у дома.
Потеряна перчатка. Мёрзнут руки.
Октябрь 2024 г.