У дороги сельской клён стоит высокий,
Не живёт, а мается, грустный, одинокий.
Осень золотую ждёт с тоской зелёной,
Полетит лист с кроны, лист резной, холёный.
В ноябре холодном будут голы ветки,
Потеряет имидж он в глазах соседки.
Ведь соседка ёлка только хорошеет,
Шишки поспевают, иглы зеленее.
Вот и я, как клён тот, маюсь у просёлка,
Для меня супруга, что для клёна ёлка.
У неё в фаворе молодой парнишка,
С пышной шевелюрой гармонист наш, Гришка.
Оттого хмельной я, и не просто, в доску.
Тут и закурить бы, где ж взять папироску?!