Под влиянием осенних произведений Милы Тихоновой.
А солнце топит всё в своих лучах,
но больше этой ласкою не ранит,
и только мысль колотится за гранью,
где радости родник почти зачах.
Как будто мы мучительно близки
к последней фразе допотопной пьесы.
Банален слог, сюжет неинтересен,
и сердце покидают мотыльки.
Мой ангел, были "не разлей вода"
стихи и осень в лоскутках из ситца,
и перелётных бабочек станицы,
и слов неуправляемых стада.
Теперь толпятся и чего-то ждут,
взывая то тревожно, то печально.
И никогда не знаешь изначально
куда они в итоге приведут.
Кармический предельный неуспех,
с картинками от Босха или Гойи.
Экраны проповедуют "благое"-
животный страх и первородный грех.
В привычке безразличия азы,
в рутине монотонная работа:
то прятаться от рёва самолёта,
то вздрагивать от грохота грозы.
Укрывшийся под розовым зонтом,
снабжённый эпохальным опахалом,
ты гонишь муху скорби, как нахала.
Потопы, войны - это всё - потом.
Сегодня - Осень...Новая глава...
Дождей тире и точки в небе мятом
утешат, усмирят, как опиаты,
и больше нет любви и волшебства.
Октябрь теряет листьев изразцы,
сменив академичность декораций,
и позволяет слепо заблуждаться,
что крепко время держим под уздцы.