Свечу задуло на столе
порывом суетного ветра…
И луч луны в озябшей мгле
дрожит потусторонним светом.
А сумрак, рвущийся в окно,
заплачет тихо, безутешно…
Возможно, что виной –вино,
позволившее эту нежность.
И маятник не уравнять:
порывы ветра безрассудны.
Со лба сырую сдует прядь,
и бросит ворох слов беспутных.
Но в утешенье всхлипнул дождь.
Катарсис. Тишина. И свет!
Какой обычно и не ждешь...
Мольбе- ниспосланный ответ.
Октябрь 2024 г.