Хрипловатый сверчок,
Полустёршись за лето,
Играет с провалами в трелях.
На костяшках огня,
То белеет дымком,
То изранено тлеет.
И мне кажется, если
Пожать ему руку,
Всем станет теплее:
И короткому дню
В умирающих звуках,
И мне, и огню...