Ужом вертелся, и крутился как юла,
Чтоб обратила на него она внимание.
Всё оказалось бесполезным - не дала...
Полупоэту муза шансов на признание.
Остался в ранге рифмоплёта рифмоплёт,
Не скис, бедняга, лишь в стишки добавил грусти.
Живёт надеждой, ну а вдруг да повезёт,
И муза милостиво в будуар допустит...
Надежды тщетны, ведь не юноша давно,
Такого "мачо" муза вряд ли возжелает.
Махни рукой, и сочиняй своё говно,
Глядишь, да кто-нибудь случайно прочитает.
Читают мало? И поэтому грустишь?
Самолюбив, факт непризнания волнует?
Пока ты музу, идиот, боготворишь,
Она в кругу поэтов конченных б(л)ядует.
Зачем тебе она?