А вон там, на скамейке, сидит рукодельник-плотник,
Такой – что ни дай, из полена вырубит топором…
Сидит, да и делает потихонечку беспилотник,
И отец его рядом, учит отвечать на «добро-добром».
Плотник знает, что в тридцать три он будет распятым,
Но ничего не делает, чтобы это предотвратить…
Считает готовые беспилотники и на каждом пятом
Пишет – «Лучшее детям», тем, которых вам вовсе лучше бы не родить.
А над золотистой осенью пролетают малиновые звоны –
Это снова старушки в церквах поют тонкими голосами.
Знаешь, на Земле никогда не закончатся войны,
До тех самых пор, пока мы на ней не закончимся сами.
23.09.24.