лишь ветер
бредущий ночным бульваром
и носком остроносой туфли
подбрасывающий
засохшие фантики листьев
знает/какой день
уже скрипит калиткой рассвета
и
морща лоб
придумывает лучшую версию
но разве
кому-то есть дело
до его фантазий
пусть и проникающих в утренние сны
сквозь щелку в задёрнутых шторах
вместе со взглядом луны
отряхивающей
последние блёстки звёзд
со своего платья из фиолетового фатина