В языческом пресветлом божестве,
В его одеждах, поступи неслышной
Находишь оправдание листве
Летящей. И себя не лишней
Почувствуешь, у леса на краю.
Пред осенью, копирующей лето,
Раскрасившей порывистость мою,
Кровавую гранатовость браслета.
Покажется, что жизнь – счастливый сон,
Поглаживает нежно по макушке.
И жаль, что не продолжишь в унисон,
На юг переметнувшейся кукушке…
Художник Холли Сьерра