Жизнь не терпит ни скупости, ни мотовства.
Время – книга… Минуты, наверно, – слова…
Дни – страницы, неплохо бы их перечесть!..
Годы – повести, есть и хула в них, и лесть…
Ты – прозаик, пиит?.. До́лжно знать свой шесток!
Будет время – напишешь и басен с пяток...
Эх, ну что за книженция, – плачь, но живи!..
Написать бы роман о высокой любви!
***
Жизнь – дорога… тяжка она, но дорога́.
Жаль, что так коротка, не ведёт сквозь века!
.
Для кого-то она – через терний тропа, –
на колючки щедра, на цветочки скупа;
для кого-то – шоссе, виды радуют глаз…
Чья-то повесть, и чей-то короткий рассказ…
В ней развилки из глав, недописанных в срок,
в ней потеря страниц, и зачитанность строк,
в ней подсказки из дюжин исхоженных книг…
Мы же – странники. Встречи бывают на миг…
Кто смиренно бредёт за другими, след в след…
Лишь счастливцы бок о бок идут много лет, –
ищут свой уголок, где рубеж бы исчез
меж закатом земным и рассветом небес.
.
Ах, какая удача – дойти без утрат
и вдвоём светломысленно встретить закат.
***
Мир был прежде из букв, что слагались в слова,
и поэты вязали из слов кружева.
А теперь мир из «лайков», из «смайликов» он…
и над всем этим Блогер – и бог, и закон.
***