Слова приходят к нам порою
среди гнетущей тишины.
От Бога - Первое.Второе
идёт уже от сатаны.
И те, что к нам приходят свыше,
Мудры, просты , как горсть песка.
Поэт их чутким сердцем слышит
И вот уже его рука
Творит замес. Из праха с кровью.
Ритмично в столбики из рифм
Слагает бережно, с любовью
И стих растёт как в море риф.
Растёт и ввысь, и вширь строенье.
Причудлив с виду хрупкий дом.
Талант строителя и рвенье
Оценят жители потом.
Слова, что к нам приходят свыше
Стучатся в сердце по ночам.
И тот, кто смесью этой дышит,
сгорит под утро, как свеча.
Пусть кто-то скажет:"Бестолковый!
Нет смысла в рвении твоём."
...Но ведь вначале было Слово!
И всё построено на Нём.
Уйдёт строитель, но кровятся
Слова колоннами на дне.
Он будет долго обживаться,
но места хватит всем вполне.
Все звёзды, что с небес упали
С тех давних пор, до наших дней
И мох зелёный на металле
В боях погибших кораблей.
Здесь обретают жизнь вторую,
а может третью...(Кто считал?)
И может быть поэт, рифмуя
познает то - чего не знал?...
Реальный мир и виртуальный
Живут бок о бок все века.
То гневны волны, то печальны.
Хватает крови и песка...