К десятым числам, что ни говори,
ещё у сада лёгкий летний ритм.
За пазухой у теплых дней пригрет
хозяин рыжих тыквенных карет.
Обласкан светом баловень судьбы,
разнежен бабьим летом, право был.
Носил зелёный твидовый пиджак,
скажу, на сердце руку положа:
в карманах медь и золото имел,
не беден, так гласило резюме.
Вдруг стал сорить деньгами, вопреки,
оболтус, как его не нареки...
Есенинский гуляка холостой
к двадцатому пропил своё пальто.
Расхристанный, растерянный, босой,
в карманах пустота и мелкий сор,
дождями перекрещен и омыт,
никто и пятака не даст взаймы.
Сентябрь, Сентябрь, ну что же ты такой,
изрядно щедр, но всё же бестолков.
Всё роздал, до кленового листка,
твоя бесславна участь и горька.
К тридцатому – для колкостей мишень,
и ветры гонят прочь его взашей.
Картинки из всемирной паутинки, спасибо автору.