Пусть осень и время ответов,
черта – за которой итоги,
и блики холодных отсветов,
и наши с тобой диалоги.
Листва под ногами ржавеет,
где ты, невзирая на жалость,
в любом отвлечённом из действий
находишь, как вечность звучала.
Когда же срываешь не гроздья,
в ладонь укрывая секреты,
а с кровью рябиновой – гнёзда,
чьи ветви исходом согреты...
Где жизнь, нараспев восклицая,
поёт, что не осень разлука!
И я не такая крутая,
а просто обычная сука.