Играет куст пьянящую мелодию
и подставляет утомлённый бок.
Рябиновое счастье черноплодное
созрело. Собираю в кузовок.
Чернеют руки. Лето гладит тихонько
и ягоды, и руки, шепчет: рви!
Ну сколько можно? Урожай неслыханный
для сушки, заморозки да повидл.
Зимой открою маленькую баночку -
считай, что август в январе нашла.
Ведь это вам не сладкий сок банановый,
а терпкость охлаждённого тепла
и вязкость слов, и что-то очень главное,
вплетённое в заманчивость мечты...
Как хорошо, что счастье заготавливать
я не ленилась летом золотым.