Пустырь в тумане ватном,
Сентябрь приглушён,
И нелицеприятно
Росу роняет клён.
Смешной, полураздетый,
Он шелестит-звенит
Претензиями к лету
За свой нелепый вид.
А лето убежало
За журавлиный клин,
И что ему до жалоб
Тоскующих мужчин...
«»»»»»»»»»»»»»»»