Пыль смешалась с дождиком, и вот вам –
Ни в четверг и даже не в субботу
Вымыть иль хотя бы протереть,
Ей, вишь, лень. А мне-то как смотреть?
Словно с катарактой оба глаза.
Солнышко сегодня до отказа
Тучам перекрыло водовод.
Лето бабье, говорят, идёт...
Пожило на свете я немало.
Да и с малолетства так ворчало,
Рамами сосновыми гордясь.
Скоро израсходует запас
Летнего тепла хозяин-домик,
Печка бал огня для нас устроит.
Ленты, чтоб не дуло из щелей,
Мне налепят на крахмальный клей.
Будет нам такой декор не лишним.
Что она там пишет всё и пишет?
Чувствам, что в её стихах живут,
Не согреть придуманный уют...
А меня немного беспокоит,
Что напротив нас окно другое
В свете угасающего дня
Очень грустно смотрит на меня.
Николай Бондарев:
Улитка ползёт по склону...
Читаем почти в обнимку.
Голос дрожит влюблённо,
Выдаёт невидимку.
Мысленно обнимая
Нежно целую пряди.
Грезя порогом рая
Я угольком в тетради
Словом прожёг страницу.
Не остужает вечер:
Будешь всю ночь мне сниться,
Ветви качает ветер...
Я:
Окончен день, и вечер бег его итожит...
А ветер охлаждает жар, касаясь кожи.
Его прикосновения легки.
Обьятия невидимой руки –
И все тревоги улетают серой стаей.
Окончен день... Обычный день. Я засыпаю...