Я проснулся ровно в восемь.
На столе сидела муха.
Верный знак, что рядом осень
и небесная проруха.
А пока в раздумьях август.
В голове же суматоха.
Говорит, что я ей нравлюсь.
Что тут скажешь?
Ну, дурёха.
У меня лишь счёт в трактире
и пиджак давно не новый,
и меня сегодня штырит —
цвет волос твоих — лиловый.
Ты прости, что так не звёздно
я пишу стихотворенье.
Получилось несерьёзно.
…Муха села на варенье.
Я спасу её. Не брошу.
Сам расправлю крылья крохе.
Я, как август, я — хороший.
Я люблю тебя, дурёха.