Сидела ночь за кухонным столом
И улыбаясь, что-то там писала,
Возможно стих о небе голубом,
А может быть и сказку без начала.
Раз без начала, значит без конца,
Где вымысел струится между строчек
И тень видна лихого молодца,
Что вечно ищет аленький цветочек.
Она была пусть темной, но не злой,
Ах да дождливой, на закате лета
И не мечтала быть уже иной,
Но так давно хотелось быть поэтом.
Поэзия и ночь, как две сестры,
Как половинки замкнутого круга,
Писала ночь до утренней зари,
До появленья солнечного круга.