Иногда мне казалось,
что облака, вернее узоры
из серо-розовых облаков,
на фоне вспыхивающего бледно-лилового неба,
за которыми, я внимательно следил из окна
квартиры в центральном районе спб,
всё-таки что-то означают, манифестируют, говорят,
что их силуэт не случаен,
что из этого можно вылепить стих,
из этого чего-то, что уже через полчаса станет ничем.
Исчезнет в мути небытия, пропадёт насовсем.
Так я и сделал,
как всегда, поставив точную дату - 4 июля 2024 года.
Развивая, просчитывая эту мысль,
пробуя её довести до логического самозавершения,
которому, впрочем, и сопротивляется, именно, жизнь
находящая в безостановочном, постоянном движении,
я ещё подумал, что ничего кроме поэзии, собственно, и нет,
даже, когда фабрики уничтожения включены,
смерть повсюду и всё такое.
Ведь, попробуй, убери поэзию даже из прозы –
От неё останется только текст и сюжет.
Впрочем, стихотворение даже не об этом
Или не совсем об этом,
или не только,
а о том, что стихи
бесполезны и бесконечны
в каком-то своём крайнем,
отчаянном
выражении.
04.08.24.