В утреннем августе воздух уже другой...
Он не такой, как в июле, ещё вчера...
Пахнет утра прохлада осенней порой
И, понемногу, спадает лета жара.
Небо, как-будто синЕе и ближе к земле,
Словно желает последние силы отдать,
Чтобы дозрели томаты в его тепле,
Чтобы успелось всё в баночки закатать.
В воздухе августа запах уже другой,
Что пробуждает опять ностальгию чувств,
Скошенных, некогда, сильной твоей рукой...
Я не жалею. Я жить без тебя учусь
Там, где сменяет один за другим сезон...
Где кукурузы початки пора срывать...
Где взглядом обласкан желтеющий горизонт
И огурцов на грядках зелёная рать.
Воздух у августа, будто дыхание снов -
Неуловим и насыщен прохладой грёз.
Я его чувствую каждой строчкой стихов,
Каждою каплей, упавших с ресничек слез.
Августа воздух, как аспирин на "похмел",
Мысли трезвит об ушедшем, да, о былом,
Где самое главное сделать ты не успел
И, первого августа, тихо грустить о том,
В теплом халате на деревянном крыльце,
Сидя на стёртых ступеньках не первый час,
Насытив каждое слово, в каждом столбце
Воздухом с привкусом осени, как сейчас.