август

Марина Русова
спелый август шагает по спинам то загаром то лёгким дождём
журавли заострившимся клином протаранили сердце моё
созревают плоды и однажды брешь на совесть в грудине зашив
я сорву преисполнена  жаждой с ветки чей-то медовый налив
пусть чужой словно клён в калахари проглочу я хрустальный кусок
и надену вишнёвое сари и пойду загребая песок
по пустыне куда непонятно неизвестно какого рожна
забывая дорогу обратно в одиночество погружена
в непонятном девичьем убранстве в приближении лютости зим
и плывёт как в небесном пространстве птичья стая по венам моим