В тебе моя тоска по раю —
по свету, радости, добру.
Я умираю, умираю,
но весь, как Пушкин не умру.
Качаются больные ели
печально за моим окном.
Погибнуть что ли на дуэли
или тоску залить вином...
Мне тридцать семь — что скажешь, Пушкин —
легко ли было всё забыть?
Жену, детей — когда на мушке
качнулось быть или не быть.
Когда по девственному свету
бежал к тебе хранитель твой,
но не успел. К чему всё это?
Забудь, печали, ангел мой.