Вот ещё один день отправляем к истокам,
Скоротечностью века пугая себя.
Разделив свою жизнь по периодам, срокам,
Всё грустим, по прошедшему тихо скорбя.
Для чего нам печаль, может просто погода.
Навевает ненужную сердцу тоску.
Может быть сплошь дожди и не то время года,
Как узнать, что претит в этот час старику.
С каждым годом всё тоньше внутри ощущенья,
А навеянный возрастом мрачен сюжет.
Вверх дымят и трещат, догорая поленья,
А вот жара и пламени, больше уж нет.
Пусть не будет и ладно, не в этом проблема.
Нет желаний творить, строить планы, спешить…
Конструктивной становится реже дилемма,
Много ложности в формах, как их разъяснить?
Всё проходит, течёт, к окончанью стремится.
Оставляя для наших потомков лишь след.
Нет других ясных мнений, лишь только смирится.
Нашу жизнь не понять - суета из сует…