Мне не спится в домашнем, почти задушевном, покое.
Время мерно, привычно плюсует секунды к минутам.
Просто помню, как сложно давалось рожденье второе,
после минно-взрывной. Показавшись случившимся чудом.
Не дожившие до. Те, кого не нашла эвакгруппа —
жизнь простите. Как-будто чужое досталось мне место.
Да, удача бывает. Но, Бог мой, так редко и скупо,
словно души стремятся проплыть в небесах грузом двести.
Всё неспешно проходит, но память всегда остаётся.
Ждёт, когда будет повод подкинуть сомнений и боли.
Свечи тихо сгорают, пока звучит вечностью Моцарт.
Хлеб насущный слезами скупыми обильно посолен.
Знаю, мне допевать недожитое вами в атаках.
Путь ведёт к общей встрече, где нет безысходного горя.
В скромном русском быту каждый будет дождями оплакан:
вниз отчаянно капли спешат и в молитвах нам вторят.