II Быль или раздумья под пасту Грана Теча
На летней кухне дверь открыта в ночь.
Все за столом за трапезой вечерней.
Песочный хруст по каменным ступеням
приписан привидению — точь-в-точь.
Я, как охотник (только б не спугнуть),
вникаю в звуки старого поместья:
дуб шелестит под скрип плетёных кресел,
ворчат часы под тяжестью минут.
И то сказать: за полтораста лет
и маятник замаялся нещадно,
душа полна и молит о пощаде
поток словоохотливых бесед.
Прохладу ночи чувствую спиной:
в наследство мне - «токсичная» тактильность,
зной к десяти притих и обессилел -
я назвала «монументальным» зной.
Моей подружки итальянский муж
так ловко приготовил пасту Грана
как тут не крикнуть: bravo, italiano! -
хорош тот муж, что не объелся груш.
И запахами жалует бутыль
вина «в соку» - уже не молодого,
живительного пользой родниковой -
казалось — небыль, оказалось — быль!