Наш роман начинался весело,
Хоть был ниткою белой шит.
— Кто ты, милая?
— Я депрессия.
— Не признал, будешь долго жить.
Сколько неба в тебе осеннего,
Сколько пепельного дождя,
Мы читали взахлёб Есенина,
В каждом слове нас находя.
Было здорово — серым облаком
В небо взмыть от земной тюрьмы,
И звянящий тревожно колокол
Звал к заутренней — только мы,
Как всегда, ничего не слышали
В вышине — там, где я и ты,
Мне рубашку крестами вышили —
Да помогут ли мне кресты?
Мы летали с тобой над вишнями,
Не касаясь крылом земли,
Были третьими, были лишними,
Коли первыми не смогли.
14 июля 2024