Читаем бегло, не тратим чувства,
но возникает один вопрос.
Что графомань здесь, а что искусство?
Не ловишь смыслы? Так не дорос
ты до поэзии столь высокой.
Растут как в поле полынь трава
в моей голове не высоколобой
стихи? Помилуй. Слова. Слова.
Растут? Нелепо в контексте слово.
Слова на ветер. Слова в разброс.
Слова достойные пустослова.
А с графомана какой же спрос?
Так где же смыслы? Куда пропали?
Смотреть в глаза! Это что допрос?
Канай отседа, крути педали
создатель текста. Стихов некроз
обрезан скальпелем свежей рифмы.
Строкой летучей наполнен слог.
И в результате не логарифмы
стихи пишу, как положит бог,
а может бот и моя родная
живородящая нейросеть!
Она как язва не прободная.
Эх! Только с ней бы не поседеть.
С ней посидеть, помолчать за чаем
мол, хватит светских с меня бесед
чего плетём мол, не отдупляем.
А смысл? Как не было, так и нет.