Как Лермонтова
демон
я сижу,
на корточках,
гляжу Луну в окно,
я ни о чём
уж больше
не сужу
мне в этой жизни
стало
всё равно,
переступив черту
Добра и Зла,
наверно,
сам становишься
как чёрт,
когда доходит:
жизнь-то
умерла
под скрежет вен
и гул глухих
аорт,
но есть
возможность
говорить
с богами,
а это лучше,
чем
на свете жить, -
не объяснить, -
пусть будет
между нами,
о том другой
поведает
пиит.