Упасть в траву, сырую от росы,
увидеть небо в зарослях осоки --
и сосчитать полосочки осы,
и муравью налить хмельного сока,
что притаился в листиках живиц,
в задумчивой щавелевой прохладе...
Нет у травы запретов и границ.
Она свободна. И свободы ради,
вручив судьбе и ветру семена,
замкнёт свой круг, простясь -- и обретая...
Трава не лжёт. Бессмертная она.
Смерть для неё не точка -- запятая.
14.06.24г, Монино