Есть в русских пейзажах щемящая нежность,
Тоскливая боль приглушённой печали,
Свершенья божественного неизбежность,
В небесную высь уводящие дали.
Здесь время в рассветах струится лениво,
И солнце неспешно уходит в закаты,
А ночь рассыпает, как искры огнива,
Звёзд божьих рубины, сапфиры, агаты…
И манит: просторов безгласая тайна,
Сокрытая в древних земель безглагольность;
Дорога, что выпала нам не случайно,
Зовущая в скифо-славянскую вольность.
И кажется, будто душа упустила
Из виду бесценное что-то невольно…
А сердце прозрело…
и заголосило
Строкою лирично…,
сакрально…,
глагольно.