Я всегда возвращаюсь домой
где-то после восьми,
жизнерадостный или злой,
утомившийся, очумелый,
летом, осенью, в дождь или снег,
только леший возьми,
неизменно одно - ржавый скрежет
старинных советских качелей.
Эта девочка словно бы ждёт,
караулит меня на посту,
каждый вечер вращает планету,
ногой от неё оттолкнувшись.
Созидает пронзительный скрип
и размеренный стук
перекладины о цепочку -
обыденности о душу.
Скрип со стуком идут по пятам,
провожают до самой двери.
Угнездившись тайком в голове,
утрясаются с общим фоном.
А сегодня подъехал, паркуюсь,
но как-то не клеится алгоритм.
Не стыкуется пазл,
а пространство зудит тишиной
и сжимается напряжённо.
Что не так? Не пойму.
Озираю с тревогой пейзаж:
вместо ржавой конструкции -
горка и чахлые ели.
И беспомощный детский упрёк
в удивлённых глазах
милой девочки,
не нашедшей свои качели.