Нет, я, право, не в обиде,
Это просто мысли вслух:
Жаль, меня в упор не видят,
Потому что я - лопух.
Все поэты о берёзах
Да о яблонях в цвету,
О сирени и о розах.
Я ж, как будто, не расту.
В цветниках меня не встретить,
Не увидеть на рабатке.
Я живу на этом свете
У сарая да за хатой.
Моя родина - овраги
И забытые тропинки.
По листам огромным гладят
Меня веточки малинки.
От дождя легко укрою
Юрких маленьких зайчишек
И пристанище устрою
Для семейки серых мышек.
Пусть цветы мои неярки,
Незаметны в жарком лете,
Не годятся на подарки
И не смотрятся в букете.
Но колючками, однако,
В детстве все играли точно.
Лучше пулек-прилипалок
Не придумаешь нарочно.
А ещё порой, я знаю,
(От досады нет уж слов),
Именем моим, бывает,
Обзывают....." лопухов".
Может этого мужчину
И нетрудно обмануть.
Пусть не видит он причину,
Не всегда вникает в суть.
Но поможет он скорее
Там, где умный не заметит.
Он душой своей мудрее
И отзывчивый, как дети.
Нет, я, правда, не страдаю
И совсем не неврастеник.
В медицине меня знают.
Не лопух я там - репейник!
И уверен я, что где-то
В предрассветной тишине
Все же кто-то из поэтов
Сложит стих и обо мне.