Бутыль пуста. Ванильный аромат
И... реквием холодный, словно вьюга.
Ещё одна из горестных утрат:
Сегодня поминаю гибель друга.
С собой беседа - тот ещё прикол,
Когда на контрах "верю" и "не верю"...
Судьба стряхнула зАдраный подол
(Не защитила счастье от потери).
Гудит полдня сумбурный монолог.
Дым коромыслом, ругань да упрёки...
Спросил себя о чём лишь только мог,
Прибавив размышлениям мороки:
- Ты, знать, не веришь в искренность тоски,
И реквием находишь лицемерьем?..
Но, ведь... болит душа от злой потери,
И от досады плавятся мозги.
Пустить слезу - не выйдет, и не жди,
Соль влаги не смывает потрясений,
Особенно, когда... уходит гений,
Его оплачут... разве что дожди.
Ведь творчество - поэтова В И Н А:
ЛЮБАЯ блажь способна быть распятой,
И стать для вдохновенца трижды клятой,
Когда пред Божьим дАром - лишь стена.
Пред честью мёртвых зачинаю стих,
Снимая шляпу пред живых талантом.
Наследие сверкает бриллиантом.
Я помню всё и чту от сих - до сих...
Быть может грянет творческий порыв,
Мой стих молитвой к небу вознесётся
(Пусть несколько невзрачен подле солнца),
Но, всё же, - стойкий, искренний надрыв.
И замысел откроет суть... добра:
Вот тут-то и проявит себя совесть.
Переживёт творца благая повесть,
Несущая идею: жизнь - игра.