Бескраен взор, куда хватает дали,
расчертит горизонт прямой чертой
души моей привычный непокой,
и рваные края зелёной шали,
как майскую траву родных степей,
растреплет ветер, волю дав рукам,
пьянящим разнотравьем по губам
едва коснувшись. Наливай и пей
полынный воздух, собранный в букет
вина такого, что хмелеешь сразу,
до забытья, до чёртиков, до пауз,
на сотни миллионов зим и лет
молчанья… А похмельною весной,
арЫковой воды святой напиться…
И будет безначальностью стелиться,
расшитый клевером ковёр степной.
И будут петь шагреневые горы,
о том, что бесконечно долог век,
как глух и нем бывает человек,
что есть конец безбрежности просторов,
как одуванчик, юн и желторот,
былинкой зыбкой на ветру качаясь,
вдруг пухом обратится и растает:
он жизнь свою отважно отдаёт
девчонке кареглазой на потеху,
что, заливаясь колокольным смехом,
играючи, подует и
сорвёт…
— Лонг-лист Летнего тура 2024, Литературный Фестиваль Рунета http://stihi.ru/2024/07/30/5338
— Обзор летнего тура Александра Спарбера,
Литературный Фестиваль Рунета http://stihi.ru/2024/09/09/1857