Он прожил жизнь утраченных возможностей.
Не прочитал две сотни нужных книг.
Не полюбил любовь – из осторожности.
Не слышал смех детей – боялся их.
А мне жалеть его совсем не хочется.
В своей судьбе виновен только он.
Порой таких всю жизнь зовут по отчеству,
не оставляя в памяти имён.
Я помню, он писал красивым почерком.
В тетради, на записке, на доске...
Сегодня между датами – тень прочерка,
как блёклый след от замка на песке...
......
Затмение