Руки роняют тетрадь,
Щупают тонкую шею...
Марина Цветаева
Пальцы...
Уронят перо...
Но всё же... Опять прорастает?
Сквозь леденящее ваше Зеро...
И снова...
Смотри, улетает...
А то ли во сне...
Может быть наяву?
Так странно! Крылатая стая...
Сквозь непогоду, сквозь нашу тюрьму,
Где каплями...
Звонкими тает...