Она была для всех богиней,
И прелесть бальных вечеров,
Слезой в подушке тихо сгинет,
Оставив след красивых слов.
И ей клялись в любви, желая,
Лишь дивным телом обладать,
Увы, никто из них не знает,
Как боль могли ей причинять.
И пустошь слов протянет годы,
И замуж бы, детей своих,
Увы, вокруг одни уроды,
А отбивать мужей чужих,
Не сделает у ней погоды.
Возможно только для него,
Она была простой девчонкой,
Он от неё хотел ребенка,
Она не выбрала его.
Увы, он был ей не под стать,
Он был шутом, она богиней,
Любовь его к ней не остынет,
Он ей хотел её отдать.
Но было ей плевать на чернь,
Балов красивых нежный трепет,
С постели плавно снимет лень,
Неся пустых словечек лепит.
И тридцать пять, увы, одна,
И снова на подушки слёзы,
Бокал вина опять до дна,
И снова бал, и снова грёзы.
Возможно в этот раз опять,
Красивый принц под маской гниды,
Любовь ей будет предлагать,
Оставив в сердце лишь обиды.
А время злой палач идёт,
Неся топор, чьё имя – Старость,
И принц красивый не придёт,
Лишь горечь слов в душе осталась.
И шестьдесят, опять одна,
И нет детей, чужие внуки,
Ты тихо плачешь у окна,
Увы, морщинистые руки,
И волос дивных седина.
Давно уж умер наглый шут,
Любовь его, теперь лишь ветер,
Ласкает той богини кнут,
Что одинока так на свете…
Увы, к ней принцы не придут…
02.09.2011 г. Димитрий Денница