Поделила фразы на слова,
А слова на буквы, звуки.
Я была, наверно, не права,
И стихи вот так, от скуки
Не начать писать. Еще темно,
Но рассвет уже край неба,
Расписал малиновым панно.
Слышу голос скрипки где-то.
Звук чуть пробивается сквозь сон.
Как полет ночных валькирий,
Он в слоях бесплотных испокон,
Тает тихо. Здесь в квартире,
Трель смычка, мучительно тонка,
И одновременно с болью.
Я в пассажах тех издалека,
Утону, нырнув в раздолье.
Профиль раскрасавицы – луны,
Оловянным светом в дымке,
Предрассветной тает. Только дым,
Разойдется на пылинки.
И уже рассвет через плечо,
Начатые смотрит строки.
В голове печально и легко.
Свет пролился на востоке.