Не знаешь, как рождаются стихи?
Я расскажу тебе сейчас. В начале
из болтовни словесной шелухи,
услышу, фразу где-то промычали,
она ничья. Она ещё безгласна.
Она пока в бесстишии висит.
Но целиком и полностью согласна
стать телом текста, совершить транзит,
закончить трансформацию и дале,
пройдя метаморфоз непрочный круг,
туда где рифм, созвучий накидали,
туда где смысла нет ещё. Не вдруг
без цели, смело оживает слово,
оно уже не звук, но вещество.
И в совокупности оно уже готово
создать из текста голем, существо,
вдохнуть сознание и красотою
метафор ярких строки наградить.
Пусть дни идут неспешно чередою,
моих стихов нервущаяся нить,
ну, хорошо не нить шпагат пеньковый,
ведёт, чтоб рифмоплётом не прослыть,
куда? Вопрос как небо невесомый
задам Ему. Ответь, куда ж нам плыть?