У берега толпятся корабли,
чтоб прикоснуться к краешку земли
хотя бы трапом.
Тут западная точка. Долгий мол,
песок балтийский – солнечный помол...
Шиповник на своих когтистых лапах
ползёт, ползёт по склону с высоты,
распластанные жаркие цветы
листает ветер.
И «Вистула» уходит на косу.
И жадные туристы на носу
парома, словно маленькие дети,
узревшие впервые водный мир,
сияют, пальцем тычут на буксир,
потом, горласто ссыпавшись по сходням,
берут глинтвейн в кофейне или раф
и, щурясь на сирени во дворах,
идут, смеясь, по бывшей преисподней.
Но было это в сорок пятом аж…
Тут красота, романтика и пляж –
давно приют совсем иных историй.
Под сводами из древних кирпичей
гнездятся ласточки, непуганы ничем --
беззубый форт почти догрызло море.
И бродишь лабиринтом местных троп,
и смотришь вдаль, и дышится взахлёб...
Когда же день уходит, меднолоб,
и к ночи у косы темнеют воды,
и море с небом сходится внахлёст,
пятнадцать золотых геройских звёзд
видны над ней в хорошую погоду...