Мне все меньше хочется ваять.
Буквы пляшут в вынужденном танце
и уже не просятся в печать…
Слов полки, надев иллюзий панцирь,
наступают правильным каре
на моей усталости редуты,
где берут ненужное баре
на цевье пространственном минуты.
Вечный сон уже не за горой,
так что сердцу больше не по нраву
вновь держать с бегущей кровью строй
и на жизнь устраивать облавы.
Взгляд потух. Дрожащая ладонь
отдает полученные крохи
тем, кто здесь поддерживал огонь
модой опигмеенной эпохи.
И уже не важен звук и стиль
нервных строк, рожденных бесталанной
бурей, обращенной жизнью в штиль
на душе, по сути, заэкранной…