Задвинут книгою вглубь полки,
Брожу во пыльной пустоте,
Приняв болезненно иголки,
В кровавых каплях на листе,
Истерзан, грудью вопиющей
На век сметающий взирать,
И даже тень души потухшей,
Не в силах этот бег прервать,
Не сможет оценить читатель,
Что было вложено певцом,
Покинул этот свет создатель,
Забыли многие о нём,
Мне, лёжа, птицею метаться,
Сквозь щель на белый свет смотреть,
Не сможет тело оправдаться -
Псалмы душой застывшей петь,
И грезить томною мечтою
О далеко ушедших днях,
Когда под снежною крупою
Цветов стояла кладь в сенях,
Мы согревали их словами,
Свисавшим пухом на губах,
И порывались волоками
Тянуть на свет души размах,
Он был всецело благодарен,
Расставив в литерных домах,
В сердцах сжигая лёд и пламень
Сиял в восторженных очах,
То было время бренной славы,
В котором радостно сплелись
Надежда, вера и держава
В руках - неведомого кисть...
Не знать утекшие поклоны,
Задвинут этот старый свет,
Лежать в пыли неблагосклонной,
И ждать уснувшего рассвет,
Желая годы молодые
Поворотить в вишневый сад,
Где слышать песни удалые
Распылен много лет назад,
И время, кажется, гурьбою
Повалит из смешных теней,
Глаза, потекшие, открою
И станет на душе светлей.