У меня на груди нет ни месяца, ни креста,
Я луч света, дробящийся через кристалл,
Я стрела, перенявшая звонкую дрожь тетивы,
Я стремительный ястреб,
А что же хотите вы?
Вам хотелось собаку, камин и плед,
Чтоб жужжали шмели над черемухой тысячу лет,
Чтобы солнце зевало под пение петухов,
Чтобы мхом зарастали страницы моих стихов…
Вы до боли прекрасны в уюте своей мечты,
Ваши руки разводят в мерцающей тьме костры,
И на свет разведенного вами в ночи костра
Я лечу мотыльком, на мгновенье забывшим страх.
Лишь секунда для взгляда глаза в глаза,
Не любить, не жалеть, не выплакать, не сказать…
Только миг на слова, тяжелые, как якоря,
Только миг на любовь, ибо крылья мои сгорят.
Вы пьяны, милый мой,
Ну что же, спасенья нет…
Кто то должен быть тьмой,
Чтобы ярче горел ваш свет.