Они прочтут не понимая,
Что в каждой строчке скрыта суть.
Того, чего они не знают,
И это ни печаль, ни грусть.
Ведь это не ворота рая,
И это не тревожный ад.
В котором грех горит пылая,
Откуда виден райский сад.
Все эти строки не об этом,
Не о надежде и любви.
Написанные не поэтом,
А тем кто создает миры.
Тем, кто вчера босою ножкой,
Топтал на берегу песок.
Кто напевал мотивы строчкой,
Кто говорить едва ли мог.
Ему открылось это знанье,
Что он не тело, а душа.
И в этом мире есть названье,
Которое ему близка.
Ради него все это действо,
Ради таких, таких как он.
Все в этом мире лицедейство,
Чтобы топить вниманье сном.
Но, кто сумел ей не поддался,
И выдержал давленья гнет.
Хоть, он на поле не сражался,
Но все сраженье было в нем.
Теперь он знает, что со смертью,
Он станет осознанья дух.
Дух божий с осознаньем вместе,
Мир новый с ним произведут.